Вторую ночь подряд пересматриваю творчество Д. Линча...
Никаких толп зомби, морей крови и куч трупов. Никаких адских ландшафтов и шатаний по подземелью с фонариком. Никакого явного страха…
Только гнетущая, постоянно напряжённая атмосфера, пугающая своей невозможностью и повседневностью одновременно. То, что окружает нас, то, что среди нас, но в гротескной, сюрреалистической форме. Вся скрытая, подсознательная боязнь тайны вкупе с любопытством, запутанная в невообразимо сложный клубок, попытка распутать который доводит нормальное сознание до помешательства. И, когда клубок наконец распутан (до конца ли?), сознание никогда вновь не станет прежним. Но понимание того, что цель достигнута будет достойной наградой.
Образы расплываются и перетекают один в другой, как во сне. Личная трагедия одного героя заводит зрителя в глубины его (кого из них – его? Неизвестно) подсознания и переживается «на себе».
«Есть яйцо. У него есть желток, белок и скорлупа. Мы можем дать Вам яйцо, и Вы увидите его скорлупу, сможете потрогать её, узнаете её цвет, шероховатость, форму всего яйца. Но Вы не сможете узнать ничего о его содержимом, как бы мы не объясняли. Чтобы узнать что-то о белке и тем более — о желтке, яйцо нужно разбить. И тогда оно перестанет быть яйцом. С течением времени скорлупа может исчезнуть, и Вы увидите поверхность белка. И мы надеемся, Вы никогда не увидите желток.» (с)
P.S. Два дня избегал смотреть на шторы по причине непонятного панического нежелания на них смотреть. Но об этом ничуть не жалею))